La cuerda cortada

puede volver a anudarse,
vuelve a aguantar, 
pero está cortada. 
Quizá volvamos a tropezar, 
pero allí donde me abandonaste 
no volverás a encontrarme.

Bertolt Brecht

Mi casa se estaba quemando 
y sólo podía salvar una cosa. 
Decidí salvar el fuego. 
No tengo dónde vivir pero el fuego vive en mí. 
Y me defiende discretamente de todo lo impuro. 
Mi futuro ya no es importante. 
Sólo cuenta la intensidad del instante. 

Jean Cocteau

 Yo no soy buena compañía; hablar no me sirve para nada. No quiero intercambiar ideas, ni almas. Soy un bloque de piedra que se basta a sí mismo. Quiero quedarme dentro de ese bloque, sin que nadie me moleste. Soy así desde siempre. 

 

Bukowsky

Te voy a decir lo que haré y lo que no haré. No voy a servir a aquello en lo que ya no creo, llámese mi hogar mi patria o mi iglesia; voy a tratar de expresarme en algún modo de la vida o del arte tan libremente como pueda y tan completamente como pueda, utilizando en mi defensa las únicas armas que me permito, silencio exilio sagacidad.

James Joyce

Anónimo XIII

Anónimo XIII

Te libero de mí, de mis males, de mi mal genio, de los domingos por la tarde en donde nunca puedo más, del odio a mis cumpleaños, de no saber cómo hacer para regalarte algo que no pierdas.

Te libero de mi desengaño, de tu karma, de mis novedades, de la contradicción que represento.

Te libero de mis llamadas que te saben a autocompasión, de mis enredos, de mi cabello suelto, sin peinar.

Te libero de mi consciencia, del desconcierto a fin de mes, de la caída, de la llegada, de mi huída inevitable.

Te libero de la desesperación que te causo cuando lloro al odiarme un poco, mucho y odiarte luego a ti.
Te libero de mi ego destrozado, aquel por el que te hago pagar en mis bajones, el que acaba de volver, para ser colosal.
Te dejo libre para que me dejes, para que me veas de lejos y me quieras menos.

El sueño no existe

El sueño no existe

Me interesa saber que se esconde tras las limpias fachadas, tras los visillos de las casas, explorar los recovecos tortuosos de la existencia. Soy como un detective que destapa lo que los demás ocultan. Y es que este mundo de hoy no es un lugar tan maravilloso como dicen. No es el sueño más brillante. 

David Lynch

A veces, prefiero estar triste. La tristeza es estable, fiel, se queda conmigo. En cambio la felicidad es tan bipolar, efímera y voluble.

 

Denise Márquez

Despierto y la vulgaridad se hace paso
todo brilla menos
el reloj no me lleva a tu encuentro
la pesadilla me trae el periódico
desayuno la era del desamparo,
menos mal que aún quedan locos
que hablan de poesía y mueren por un verso.

Sagrario del Peral Pérez

Yo no sé de lluvias que borran heridas 
ni de relojes detenidos por manos de sus dueños
sé del tiempo que lame penas con salada lengua 
desiertos en camas vacías
pensamientos que andan por eternos valles... 

Viviana Álvarez

Paracelso - Fragmento

Paracelso - Fragmento

Es un juego ¿Qué otra cosa debía ser? No es más que un juego nuestro quehacer terreno, aunque les pareciera grandioso y profundo. Con escuadras de feroces mercenarios juega el uno, el otro con supersticiones falsas. Alguno juega con los soles, con las estrellas. Yo juego con las almas. Un sentido lo encontrará solamente quien lo busca. El uno dentro del otro recorren sueño y vigilia, realidad y ficción. En ningún lugar hay certeza. Nada sabemos de los demás, nada de nosotros; jugamos siempre.

Arthur Schnitzler

Julito

Qué dedicación, qué esmero pone la gente en ser hija de puta.

Bukowski

Supongo que siempre hay algo ahí fuera con lo que queremos torturarnos.

G. García Marquez

Hasta que la realidad les enseñó que el futuro no era como lo soñaban y descubrieron la nostalgia.

Borges

Yo no hablo de venganzas ni perdones, el olvido es la única venganza y el único perdón.


Lo atroz de la pasión es cuando pasa, cuando al punto final de los finales no le siguen dos puntos suspensivos.

En la aritmética del amor 
se fueron sumando obviedades,
restando imposturas,
multiplicando soledades,
y dividiendo promesas
que no fueron cumplidas.
¿Por qué no me salen las cuentas, amor?
Acaso no eras inalterable y eterno.

Miguel E. García Salguero

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

Cuidate del dolor y los amores.

Vienen juntos y no hay quien los separe.

Se arrastran por la vida y acuchillan

las noches y las almas. Nunca hay vino

capaz de diluirlos en olvido.

Cuidate de los amantes que pretenden

tenerte para siempre entre sus brazos.

Limpia tu corazón cada mañana

de los besos eternos de un instante.

No hay palabra peor que para siempre.

Por Idea Vilariño
El mar no es más que un pozo de agua oscura,
los astros sólo son barro que brilla,
el amor, sueño, glándulas, locura,
la noche no es azul, es amarilla.
Los astros sólo son barro que brilla,
el mar no es más que un pozo de agua amarga,
la noche no es azul, es amarilla,
la noche no es profunda, es fría y larga.
El mar no es más que un pozo de agua amarga,
a pesar de los versos de los hombres,
el mar no es más que un pozo de agua oscura.
La noche no es profunda, es fría y larga;
a pesar de los versos de los hombres,
el amor, sueño, glándulas, locura.

Qué difícil intentar salir ilesos de esta magia en la que nos hayamos presos.
Joaquín Sabina

No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
La afición al misterio,
El culto a la ceniza,
A cuanto se disgrega.
Jamás he mantenido contacto con lo inerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme,
Ni me tienta el reposo.
Todavía me intrigan el absurdo, la gracia.
No estoy para lo inmóvil,
Para lo inhabitado.
Cuando venga a buscarme,
Díganle:
"se ha mudado"


La lenta máquina del desamor,
los engranajes del reflujo,
los cuerpos que abandonan las almohadas,
las sábanas, los besos,
y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo,
ya no mirándose entre ellos,
ya no desnudos para el otro,