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Me pregunto, y es una pregunta inmoral, si servirá de algo abrir esa puerta que da al patio, a la tierra, al viento del mundo, a los pasos de la gente. 
Me pregunto si servirá de algo escribir a estas horas de la noche en el silencio de mi habitación con la puerta cerrada y asomarme y mirar, dejando que me lleven los pasos y la sombras del camino. 
Me pregunto si servirá de algo explicar por qué no explico cuando tanta palabra y confidencia intentaron traducirme y ponerme al descubierto si servirá de algo abrir la puerta, me pregunto, y andar por el patio, por el mundo entre la gente, abrir de par en par la puerta para que todo pueda cumplirse. Como la hoja de un cuchillo al extremo de un puente. Como la red y el roble que salvan la alegría al final del espectáculo. Como el canto de las aguas y el susurro de la siesta. Como la playa en sombras y el lecho infinito de los amantes reencontrados. 

Para que todo pueda cumplirse (la luz, la noche, la inocencia, el nombre que pasa entre las ramas) la puerta se abrirá enteramente. Se abrirá por fin la puerta por si alguno quiere volver a entrar o salir o curiosear entre mis cosas o esperarme mientras vuelvo. Y si tardo y no regreso, salir al viento y olvidarme.

Edgar Bayley

Siempre me pregunto por que los pájaros permanecen en el mismo lugar si pueden viajar a cualquier parte del planeta. Luego me hago la misma pregunta a mi mismo.  

Harun Yahya